Histórias do Cotidiano sujo urbano. ( I )

-Você deve parar de fumar. Tuas fezes estão secas aí dentro. Além do mais, quando você tiver 50 anos, 

talvez ainda que vivo, mas tomando uma farmácia inteira! Oh! Céus... Disse o médico para mim. 

E não era uma boa maneira de falar com um suicida em potencial, mas ele era um doutor velho 

e humilde e eu um escritor junkie que não tinha nada publicado ainda, mas cultivei uma chama 

acessa de um palito de fósforo e sempre que pudesse sentir essa chama eu estaria vivo! 

Mas eu apenas acendia um cigarro atrás do outro, uns eram tabacos outros eram maconha, 

depois vinham as boletas e no final a cervejada. Nada era tão bom, nada era tão ruim. 

Apenas era o que eu fazia dela. 

O nada entorpecia a minha mente, malditas horas de ócio que Deus reservou para 

os poetas em quanto outros trabalham tanto...

- Seu vagabundo! Inútil, seus poemas são uma merda!

Anos de treinamento, estes editores tinham, em quanto eu era jovem e promíscuo. 

Nada, realmente nada era tão ruim. Era até um pouco engraçado tudo aquilo.

Ah! Mas eu deveria contar para Clarisse o quanto eu tive medo, o quanto 

eu tive vontade de me jogar da janela e das malditas tentativas de suicídio 

frustradas no meio do caminho. Realmente não era tão fácil jogar se de um prédio

ou atirar novamente quando a própria arma já falhou mais de duas vezes na mesma tentativa.

Realmente eu era um sobrevivente, um resistente ao tempo e as calúnias ao meu respeito. 

Nada era tão ruim e nem tão bom, mas valia a pena cada cagada, cada cigarro que eu fumei 

e cada jogo jogado foi uma experiência única.

Bukowski tinha os cavalos. Hemighway tinha os boxeadores. Eu tenho dez jogando no meu time, 

eu tenho o futebol. Dez, pois existem maus jogadores que fazem teu time às vezes jogar com dez, 

e isso continua sendo melhor que acreditar que eles são realmente bons. Você pode perder ou ganhar,

 mas nada de dinheiro envolvido. Só ilusão...

Eu era ,eu sou um tipo ainda meio fudido.

Nada comparado aos americanos que se fodem cada vez mais entre eles e são 

a pior espécie que existe na terra!

Quer saber? Eu não gosto de americanos...

Isso daqui era para ser um romance... Minha inutilidade é tamanha.

Será o conto mais um suspiro? 

@J. ROWSTOCK.