O Crivo.

O Crivo.

Minha esposa não aguenta mais.

A fumaça de cigarro do meu Malboro.

E o crivo virou um estorvo.

O alcatrão é o culpado de novo.

Aliás, ainda sou chamado de poeta compulsivo.

Talvez porque o crivo esteja sempre entre meus dedos.

E já que não tenho respeito, começo a fumegar novamente sem medo...

Ah! Vício maldito, já tentei te largar tantas vezes, mas continuo envolvido.

Tu és a fumaça deste coração bandido, humildemente restrito.

Que suspira a vida ao som de Joan Baez.

- Desta vez, estarei ébrio e sóbrio ao cheiro do alcatrão do cigarro.

Que escarro, vou morrer e o danado do crivo já começou a me fazer pedido.

- Tu és fumante compulsivo! Ah, não sei como continua vivo.

Toda essa história daria um livro, não sobre eu, mas sobre o crivo/ vício.

@J. Rowstock.